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La cuestión gastronómica en el cine empieza a ser tediosa. Parece que sólo hay dos opciones: tirar por el kitsch post punk y empezar a filmar cup cakes rosas y verdes igual que Sofia Coppola o hacer una película con la emoción que pueda tener un libro de recetas. Puestos a escoger, me quedo con la primera opción. Christian Vincent, no. Ha hecho algo parecido a rodar una comedia, cuando lo único que quería era cantarnos el menú de la cocina del Palacio del Elíseo, informarnos de cómo se prepara un Saint-Honoré o cuándo es temporada de trufas. Del todo negligente cuando intenta insinuar una relación entre la cocinera y el presidente, y ni digamos de una inverosímil escapada a la Antártida que se hace imposible de justificar. La intriga de la historia es la que puedas sentir cuando la vecina de arriba hace un estofado: el olor te llega por el patio de luces, pero como sabes que en la vida te traerá un Tupper, pierdes del interés.