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Depois de ter desfigurado Um Crime no Expresso do Oriente, Kenneth Branagh vai ainda mais longe neste pavoroso remake de Morte no Nilo: desfigura o próprio Hercule Poirot, ao “desconstruir” o imortal detective de Agatha Christie, na caracterização psicológica e física, e na forma de sentir e agir. E qualquer semelhança entre esta nova adaptação do livro com a soberba versão de John Guillermin para cinema, com Peter Ustinov, e a televisiva com David Suchet, é pura coincidência. Branagh e o argumentista Michael Green deturpam o enredo, eliminam e inventam personagens e adulteram outras, e criam anacronismos absurdos ao cederem à agenda politicamente correcta.
O elenco é uma parada de canastrões e canastronas quase todos desconhecidos, ou martelados em papéis onde não cabem (ver o par cómico French e Saunders a fazer pateticamente as personagens que foram de Bette Davis e Maggie Smith na fita de Guillermin em 1978) e a ideia de Branagh interpretar Poirot (sem ter, nem de perto nem de longe, o físico da personagem) é pôr um bigode falso e fazer um sotaque francês digno dos Monty Python. E dizer que este Morte no Nilo, abundante e toscamente encharcado em efeitos digitais, parece realizado por um robô, é insultar os robôs. Kenneth Branagh perpetrou um atentado à memória de Agatha Christie e a um livro que é património da literatura policial.